Осень

«Ну не грустите.
Я, конечно, прощаюсь с вами, но вы радуйтесь», —
говорит осень, улыбаясь последним солнцем, сквозь заплаканные лужи.

Красные, жёлтые, оранжевые листья!
Так проще не заметить потерь.
Первый снег всё начнёт с чистого листа.
Но если б ни эти яркие краски…
Если бы старость осени приходила, как и положено, сединой.
Как любая другая старость.
Вот это была бы фантасмагория.
Битые пиксели — падают к ногам.
Дворники сметают к бордюрам экспрессионизм.
Мир выцветает.
И нет великого поэта, певца осени, Пушкина.
Кругом Кафка, Достоевский, местами Салтыков-Щедрин.

26.09.18

Оригинал в Facebook автора.