День Победы. Плачьте. Радуйтесь.

Но если кто-то из вас находит это правильным, то и я приму. Я уважаю ваше мнение. И я считаю, что все по-разному трактуют "День победы". Все чувствуют по-разному.

Я тихо, о своей победе.

1

Мне повезло. У меня очень долго жила бабушка. Она оставила меня, когда ей было 94.

Я вела её до последней минуты.
Я чётко контролировала ход похорон.
Я смотрела, чтоб красиво был платочек. Я следила, чтоб не нападали листики в гроб. Я наблюдала за лицами людей, чтоб не было тех, кто скорбит «за компанию».
Я контролировала всё.
Сильная и строгая внучка сильной бабушки.

Это была моя бабушка.

Её поднесли к школе. К школе, которую она построила. И это не так романтично, как можно показать в кино. Не так что под песню «Ни кочегары мы, ни плотники» добрые, как из мультика, бегемотики начинают выкладывать кирпич. Нет, всё прозаично. Вот за эту землю, которая, смотрите, вот там... правее гроба. Вот за эту землю бабушка заплатила водкой. А вот за эти высокие деревья, листья которых я убираю с бабушкиных сложенных рук, да за них бабушка переругалась с другими желающими озелениться.

Бабушка поднимала школу. Поднимала двух детей, один из которых мой дивный папенька. Потом в её жизни появилось сомнительное счастье в лице меня. И тоже поднимала. Но это всё было потом.

А вот ДО этого была война.

В Бородинке бабушка была учителем. Деда обещали вообще не забрать. Двое детей. Плюс он директор школы. И учить детей больше некому.

Но... в июне 41-го они собирались в парк, что на Лизе Чайкиной. И там узнали, что война. Все думали, что победим быстренько.

2

Но мужиков всё забирали и забирали.

Забрали Ивана Киселевского.

Дома осталась молодая бабушка, двое детей. Грудь болит от прибывшего молока. А тут, говорят, письмо. Но за ним надо ехать в Алексеевку.

Поехала.

Похоронка.

Убили почти сразу. Ну не обученный же.
Упал рядом со своими учениками.

Бабушка шла домой пешком. Как-то всё помутилось в голове. Пошла и заблудилась. Её же ученик, Алексеевской деревни, привёз домой.

Осталась бабушка, двое детей. И вырванное сердце.

Победы не было очень долго. Очень.
Никто не думал, что ТАК долго.
И когда всё таки прозвучало это слово: "Победа", все рыдали.

Радоваться надо. И бабы воют.
Плакала и бабушка. Плакала о своей неслучившейся любви. О погибшем муже. О своих силах, которые вдруг закончились. Но всё-таки это была победа.

3

Бабушка была очень сильная.
Очень.
Она поднимала семью. Родню. Омск.

И все эти годы она плакала. Когда никто не видит.
Она плакала о войне и о победе.

Перед кончиной она всё вспоминала особенно часто.

И вот пока мой сын помнит, как вытирал слёзы близкого человека, который знает боль и цену победы, до тех пор понимание победы будет существенным и настоящим.

Мой сын знает, как плачут о победе.

Когда наряжают детей в военную форму — мне немного страшно. Но это мои индивидуальные страхи. И если вы хотите чувствовать победу иначе, я не против. Только вы чувствуйте по-настоящему.

Слезы победы — они на моих руках.

Я знаю, что такое любить всегда. И знаю, как продолжать жить, когда вырвано сердце.
Есть слово «победа», которое даёт силы, чтобы продолжать жить.
Была победа.

Потом была построена школа 73.

Потом были похороны у этой школы.

4

Но если б не победа — не было бы ничего «после»...

Посреди школьной площади стоит гроб бабушки и рядом я. Я никому и ничему не позволю обидеть бабушку. Её память. И то, что было для неё важным.

Я даю сигнал, чтоб для бабушки дали последний звонок.

Но пока я и мой сын знаем, что было до этого «последнего звонка», никто не забыт и ничто не забыто.

Пока вы помните про своих, мы знаем цену победы.

Но как донести до последующих поколений цену слова «победа» — я не знаю.

С Днём Победы.

Плачьте.

Радуйтесь.

Будьте благодарны.