Идите вы на... пенсию! Злые заметки

Их энергия парализует. Их поведение раздражает. Их сверхзнание бесит. Вместо того чтобы предаться вязанию носка или переселению чайного гриба, они тащатся со своими сумками на колёсиках в другой конец города, потому что там «соль дешевле». Именно в восемь утра, когда все нормальные люди торопятся в школу, в вуз, на работу.

Они откладывают на смерть, но активно скупают средства для долголетия. Они едят «просрочку», но несут последние деньги сулящим проценты за гранью разума. Имя им — легион. Если быть уж совсем точным — 591788.

1

Я про пенсионеров. А вы про кого подумали?

Как известно, «люди делятся на тех, кто доживает до пенсии, и на остальных». Но даже если вам удалось завершить трудовую деятельность, минуя летальный исход, нет никакой гарантии, что вы не окажетесь в числе нынешних 75000 нищебродов, которые получают социальные доплаты, потому что их пенсия не достигла размера потребительской корзины.

Трудно жить с богом. Ещё труднее с пенсионером — существом с маленькой пенсией и большими амбициями. Это Акакий Акакиевич XXI века, собирающий денежки на шинелишку, которую при первом удобном случае у него отнимут. Только не задавайте дурацких вопросов «кто?».

Те, кого он столетиями избирает в органы власти.

Растолкуйте мне, в чём тут подвох: сначала в пароксизме радости тащить биологическое тело на избирательный участок, тяжело задумываться в кабинке, грызть ручку, словно перед тобой не бюллетень, а черновик экзаменационного сочинения, отрепетировано ставить галочку и… получать вожделенную дулю? В этом кроется либо какой-то глубокий смысл, либо мазохизм.

Наши пенсионеры, подсевшие «на иглу» «демократических выборов», голосуют, как тятенька, как дед-прадед. И железно гарантируют красивую жизнь и обеспеченную старость (заметьте, не себе!) своим избранникам. Попробуй только заикнуться про альтернативу — убьют, не раздумывая. Как Тарас Бульба Андрия. Боятся нового, как таракан света.

Забредёшь иной раз сдуру на участок, окинешь взором эти живые трупы и помянешь мрачного декадента Фёдора Сологуба: «Не всякий труп зарывается в землю, не всякая падаль выбрасывается…Оглядываясь на прошлое, они плачут о нём, бессильно брюзжат на настоящее, ненавидят будущее, где им уже нет места».

Собирательный образ омского пенсионера выглядит приблизительно так. Трудовой стаж — сто пятьдесят лет. Кредо — довольствоваться малым, откладывать на чёрный день и экономить, экономить, экономить.

На теле — пуховик цвета испуганной мыши, в крови — сахар, в моче — белок, в руках — палка-копалка, в голове — последние сплетни от Малахова, сводки из «Дежурной части» и гордость за «Единую Россию», которая опять всех победила.

Альцгеймер с Паркинсоном борются, а поле битвы — пенсионер. От разговора с ним всегда возникает странное послевкусие. Вот человек, который всю жизнь боролся с чудищем-поганищем, в конце победил его, а победив, всплакнул на могиле и засомневался: а на фига это надо было делать?

Есть такая теорема: где пенсионеры, там очередь. Обратная теорема: где очередь, там пенсионеры. Противоположная теорема: где нет пенсионеров, там нет очереди. А если те, кто в очереди, против тех, кому «просто спросить», — это уже «Контрстрайк». Геймерам-чайникам соваться в этот крутой замес не рекомендуется.

Но самое смешное заключается в том, что лет через 20-30, а быть может, раньше, и ты, офисный планктон, ныне зависающий над компом и украдкой втягивающий в себя сопли, пополнишь этот паноктикум.

Думаете, вам всегда будет в районе 25-37? Щ-щас, разбежались! В жизни бывает всё, и даже то, чего не предполагаешь изначально. Вам тоже стукнет 65, 78 и если Бог даст, (а он, как миленький, даст!) 94. И вы тоже станете питаться лекарствами вместо суши и чикенбургеров и покупать «Алмаг» вместо гаджетов. Как ни пыжься, дружок, придётся стать пенсионером, и жить пенсионером, и смириться с тем, что ты старый пень. А может, вы полагаете, что трудности с пенсией временные? Что у вас будет не 8-13, а 80-130 тыщщ рублей? Нет ничего более постоянного, чем временное. Особенно в нашей дивной стране.

На пенсии самое главное — найти дело по душе. К примеру, тибетские старики водят хороводы вокруг Кайласа. Обойдя священную гору (а это 53 км), они автоматически обнуляют все прижизненные грехи. А если Кайлас обогнуть аж 108 раз, достигнешь нирваны и получишь от неба стопроцентную гарантию, что в следующей жизни родишься именно человеком, а не сусликом. Или, не приведи господи, молью.

Нашим пенсионерам Кайлас заменяет поликлиника по месту жительства. Они её на дню 108 раз кругом обходят: кровь, моча, смотровой, УЗИ, ЭКГ, уролог, невролог, онколог, стоматолог, кардиолог, эндокринолог, оториноларинголог (если поликлиника продвинутая, можно заглянуть к трихологу и даже ихтиологу). Но гарантии, что хотя бы умрут от того, от чего их старательно лечат, не даст никто: ни врач, ни главврач, ни зам. главного врача по АХЧ.

Что значит, чтобы «ж… не болела, не гудела голова»? Во-первых, любая болячка — что-то вроде расплаты за неправедно прожитую жизнь. А во-вторых, спросите любого геронтолога: боль в «возрасте дожития» — это норма. Гипертония, остеохондроз и сахарный диабет — лучшие друзья пенсионера. По законам жанра у героя должен быть напарник: у Робинзона был Пятница, у Ивана-Царевича — Серый Волк, у Жеглова — Шарапов, у Моцарта — Сальери, у пенсионера — хронический запор (и это не худший вариант!) Вот ведь ещё в «Библии» было оговорено: «Каждой твари — по паре».

Швейцарские медики советуют своим «пенсам», чтобы те, видимо, не толпились в поликлиниках, кушать побольше помидоров и хлебных корок, игнорировать общественное мнение и ставить перед мозгом нетривиальные задачи. Наши пенсионеры сжевали своими железными протезами столько корок, что у швейцарцев давно бы уже случилась кишечная непроходимость. А насчёт задач — так они каждый день решают, как десять тысяч рублей поделить на детей, внуков, кошечку-собачку и чтоб себе на «Корвалол» с говяжьей косточкой осталось.

Западные пенсионеры в этом смысле не чета нашим. После выхода на пенсию они моментально отправляются по мИру. Наши — пО миру. Западные живут для себя, в своё удовольствие. Им ничего не стОит облечь ветшающие стАти в джинсы Philipp Plein и пуститься на поиски экстатических видов и элегических могил. Хорошо живут человечки. Достойно. Тусят и в ус не дуют. У них всё продумано до мелочей. Даже эффектный финал: развеять прах над вулканом Попокатепетль.

Как вам такая картинка? Благословенный сентябрь на благословенной Мальте. Отель «Топаз». Завтрак у бассейна, отливающего нежной бирюзой. За столом сидит похожая на морщинистое индейское божество иностранная старуха. На вид лет сто. «Жемчуги огрузили шею, на руках — золотые перстни, на ногах — красные сапожки». Пьёт кофий и на чём свет стоит понОсит муженька, почтительно замершего в стойке. Парафинит тоже по Пушкину:

— Дурачина ты, простофиля! Принёс, дурачина, круассан! Одним круассаном сыт не будешь! Воротись, дурачина, ты к шведскому столу, возьми уж джему.

Вот он ходит-ходит вдоль стола, как вокруг новогодней ёлки, и находит джем. И приносит его на блюдце своей старухе.

А фря не унимается:

— Дурачина ты, прямой простофиля! Принёс, простофиля, джему. Воротись, принеси уж и масла.

Гляжу на них и думаю: сейчас бабка поест хлеба с маслом с вареньем и поплывёт со своим «плейбоем» на кораблике по живописным бухтам окрест Валетты. А потом в четырёхсотлетних винных погребах Палаццо Паризио они будут пить рубиновое «La Vallette» от Marsovin, а потом ещё кормить грецкими орешками павлинов в Садах Святого Антония. А после представления в театре Мануэль в золотых лучах заходящего солнца отправятся на романтический остров Гозо, где нимфа Калипсо семь лет удерживала Одиссея в плену. И нет у них других забот…

…Должно быть, на этой самой Мальте теперь жарища — страшное дело! А за моим окном — мокрый снег и два барана «крузакАми» меряются. То ли я опять постарела, то ли магия из мира ушла…

Короче, пенсия неизбежна, неотвратима. Как дембель. Как ураган Ирма. Как выборы Президента. В 55 ли, в 80 она настигнет вас и накроет медным тазом. И пусть в этот страшный миг человеческая сущность восторжествует над бренными физиологическими возможностями. И абсолютно не достойную вас кучку денег победят чувство собственного достоинства, чувство меры, ум и чувство юмора.