Которая любит

Теперь на трассах можно купить ягоды, помидоры. После дождя — грибы вёдрами. И пока мои попутчики тарились провизией, я подошла к музыканту. Он был чуть в стороне. На дороге шляпа — человек работает.
Когда играет скрипка я теряю себя.
Вот так меня и можно отбить от стада. Я пойду за скрипачом в глушь лесную и там сожру серого волка, если только скрипач остановится смахнуть со смычка слёзы.
Волшебство музыки для меня загадка физического плана: контакт железок, при котором идут звуки нужной тональности. Но уже совсем из мистики: как скрипка, минуя плоть, проникает в душу.
Ну давайте научимся водить смычком с нужной скоростью, нажимать с определённой силой. Музыка? Вроде, да. Потрясение источает? Нет.
И лишь когда звуки музыки льются по неосязаемой субстанции, как по жёлобу, что идёт из души музыканта, к струнам...
И лишь благодаря волшебству, а иначе не скажешь, что искрит от самого сердца к кончикам пальцев и велит вспыхивать аппликатуре...
Лишь когда зарыты глаза, и в бездне беззримого творится магия превращения чувственного в материальное... Вот тогда смычок, как медиум, выплескивает на меня все, что истязало душу гения, прах которого уже давно стал чернозёмом. Но его чувства, здесь и сейчас накрывают меня волной. И я перестаю дышать, чтоб не захлебнуться.
Вот она музыка, уводящая меня от реальности, хотя это лишь соприкосновение металла.

— Что за чудо?

Я присела рядом с дядькой без возраста.

— Почему так получается?
— А потому что это, как любовь, девочка. Вот ты любила?
— Не знаю. Наверное.
— Не знаю...

Музыкант усмехнулся и подбросил мелочи себе в шляпу.

— Знаешь, какую женщину нельзя склонить к греху.

Я гордо поправила хвостик и ответила:

— Конечно, знаю! Замужнюю!
— Можно...
— Честную?
— Можно...
— Принципиальную? Запуганную?
— Можно-можно!
— Лесбиянку!
— Конечно, можно.
— Ну, я тогда не знаю. Какую?
— Не изменит только та, которая любит. Так и музыка. Она будет твоей, если мелодия полюбила смычок. Что скажешь?
— Нате сто рублей, больше сказать нечего.

Я поспешила к машине. За спиной заиграла скрипка. Прекрасная мелодия. Волшебная. Из самого сердца.
И откупиться в таких случаях не получается. Раздирающая понимание реальность за сотку не заткнётся. Так бывает, когда играет скрипка, а по спине мороз.
Спасает только одно: бежать.