Пока звучит вечерняя мазурка

Пока звучит вечерняя мазурка, я, глядя на закат, вспоминаю, что всё имеет место быть, а то и не быть.
Всё меняется. Священная пыль слетает с выцветших гобеленов.
И тот, кто на них вальяжно сиживал, уже не ступит по направлению к своей мечте.
И лишь память хранит бесценные тихие ноты, из которых складываются отрывки сцен без начала и конца.
Просто взгляд.
А что было до, что после...
Просто движения рук.
А с чего началось?
Ландыши завяли — на воспоминаниях роса.
Слова, что сплетались в фразы, словно нити старого гобелена, исполнены чувственного смысла.
И даже паузы... Паузы... Они так много говорят, тому, кто их чувствует.
Пока он чувствует, всё имеет значение.
И пыль кружится под софитами у старого рояля.
Клавиши помнят многое.
Но только люди могут это понять.
И только чувства придают смысл гобелену, клавишам, закату.
Пока мы чувствуем, мы заполняем собою смысловые кармашки вещей.
Мы чувствуем... И закат — больше, чем движение светил.
И тьма — больше чем бессветие.
И ощущение мазурки больше, чем приглашение к танцу.
Это приглашение к жизни.

Оригинал в Фейсбуке автора.