Сегодня ровно год, как с нами Мартыша Иблисовна

Пост, в котором я пишу, что не знаю, когда найду свою кош. Может, через день. Может, через век. Пишу и не знаю, что найду через полчаса. Пост. Люди начинают сбрасывать мне котят в комментариях. Разных котят. Мне кажется, я уже видела всех котят страны. Я знаю, что увижу ее сразу. Она лысая и чёрная, потому что другие не про меня. Много лысых и чёрных. Очень много лысых и чёрных. Все красивые, но все не мои. И вдруг фото чего-то непонятного. Скорее серая и местами бежевая, вся в шерсти, кроме кусочка головы. «Это Лысая голова», — пишет под комментарием красивая девушка. Девушка красивая, котёнок — нелепый. Странный такой котёнок, как будто его занесло на планету упавшим метеоритом. Странный, но почему-то я точно знаю, что это мое — родное. Несу телефон показать мужу. Он, как и я, пересмотрел за последние дни тысячи котят и уже немного раздражен. «Посмотри», — говорю я и показываю ему Лысую Голову. «О, котобудда! Это наша», — говорит он, внимательно посмотрев. Несу сыну. «Странная, наша», — смеется он. «Вы знаете, мне кажется, она наша», — робко пишу я красивой девушке в личку.

Узнаем, что Лысая голова в Вологде. Доставка. Сейчас это не проблема. Но я мучаюсь. Я не хочу, чтобы ей было страшно. Я не хочу, чтобы она была посылкой. Но 1200 км. Решено ехать. Всем вместе. Похоже на выписку из роддома. В дороге я думаю о том, а что, если вдруг я пойму, что ошиблась, а вдруг я пойму, что она не моя. Ну что же, значит, я буду жить с ошибкой. Это будет моя ошибка.

Беру на руки. Малюсенький странный комок. Моя, конечно же, моя. Рождена, чтобы быть с нами, и никак иначе. Обратный путь. Ночью я плачу в Муроме. Лысая голова, теперь уже Мартиша, стрессанула, и теперь мы все плохо пахнем, и все грязное. Она плачет тоже, на мне. С тех пор мы всегда плачем парно. Маленький вонючий комочек, но очень родной.

Приехали домой. Эта гномиха сразу обнимает всех домашних и даже огромного Колю. Она спокойна и счастлива, как и всякий путник, возвратившийся домой после долгого путешествия. «Но она же не лысая и не черная», — удивляются близкие. «Ну да, но это не имеет никакого значения, когда любишь», — говорим мы.

Прошёл год. Она не стала лысой чёрной Мартишей. Она Мартышка — смесь обезьяны и чего-то инопланетного.
«Да, если бы Мартыши не было, ее стоило бы придумать», — говорит сын, глядя, как Мартыша отбирает у меня блин с черносмородиновым вареньем.
Да, соглашаюсь я. Но ее не могло не быть, потому что семья без неё была бы неполной.

Где-то наверху, наверное, на Луне, роскошная лысая одноглазая кош смеется и потирает лапки, глядя, как я ем с толстопопой серой, кудрявой некошкой, один блин со смородиновым вареньем на двоих. «Шутка удалась», — шепчет лунная одноглазая кошка. Спасибо, Фата, спасибо, шутка тебе действительно удалась. Вот она эта шутка, запивает блин моим кофе.

_{Оригинал — на странице автора ВКонтакте.}