Родительский день

Вчера был на кладбище. Наивно думал, что к «родительскому дню» дорогу подлатают. Ухабы, рытвины, ямы, колдобины... Весь омский дорожный набор в наличии. Указателя на повороте, что тут надо свернуть на могильный погост, как не было, так и нет уже лет ... надцать. Поэтому некоторые, а их не так и мало, проезжают мимо, потом возвращаются, отпуская нелестные эпитеты во все стороны... Не помню, наверное лет пять уже, на первом от поворота, строении аршинными буквами написана фамилия и сексуальная ориентация последнего. Нынче увидел только фамилию, остальное закрашено.

На территории относительно чисто. То и дело подъезжают маршрутные автобусы, привозя всё новых и новых родственников на место последнего успокоения. Правда, мусорные баки переполнены. И очень много сваленных в кучу чёрных, в соответствии с местом, мусорных пакетов. Жизнерадостные продавцы траурной символикой оживлённо переговариваются между собой, сетуя на то, что пришлось существенно снизить цены после «родительского дня». Бизнес и ничего личного, как говорится...

Разглядывая могильные плиты, в голову лезут разные мысли: вот на фотографии два подростка, лет по 13-15. Горло сжимается: За что? Почему?! Этого не должно быть... Вот неуместно помпезный памятник, больше похожий на колонну, где в полный рост изображен усопший в судейской мантии и со всеми регалиями. Этакий Зевс-Громовержец... Полно надгробий, где покойный на фоне любимого автомобиля. Этот китч 90-х никуда не делся, доказательством тому свежие архитектурные сооружения, датированные уже этим годом. Мои философские рассуждения о том, что, огораживая канатами, цепями, решётками могилы своих близких, мы что-то делаем не так, закрываемся от чего-то и от кого-то, нарушает громкий смех сидящих за столом людей — взрослые, дети, стол заставленный бутылками и закуской...

Подхожу к могиле своих родителей. Сначала обихаживаю две могилы, что расположены неподалёку, неизвестных мне людей. Они брошены. Одна уже лет 15, другая — лет 10. У той, на которой была фотография бабушки, несколько лет назад поменяли фото, и теперь там и дочь. Но могила по-прежнему одна. Не заморачиваясь таким траурным сюрреализмом, выпалываю густую траву и втыкаю пару пластмассовых цветков туда и туда. Заброшенные могилы по истечении определённого количества лет отдают под другие захоронения. И эта проза жизни меня чертовски расстраивает, поэтому «свои» могилы я, пока сам жив, в обиду не дам. Не дам.

Сидя на погосте и глядя на унылое однообразие могильных плит, в очередной ...надцатый раз задумываешься о скоротечности бытия, суете, тщеславии, о пойманной или нет жар-птице, о потугах и тщете всего и вся. На похоронах же, как известно, плачут не о покойном. Плачут о себе или про себя — не знаю, как правильно.

Возвращаясь обратно, смотрю, как весёлая компания, ещё недавно лихо опрокидывающая стопку за стопкой, деловито и споро красят ограду. Поймал себя на неуместной в данном конкретном месте улыбке. И оттого, что «поймал», залыбился ещё больше. Что с дурака возьмёшь...

Оригинал в Фейсбуке автора.